Albert Camus, autor de mi adolescencia

Hoy se cumplen los 50 años de la muerte del autor-escritor más determinante de mi adolescencia: Albert Camus. (En la foto, con María Casares y Serge Reggiani)

No sé muy bien qué voy o qué quiero decir de él, porque la noticia me ha cogido “fuera de onda”, pero siento que tengo que tributarle mi pequeño homenaje de reconocimiento.

Casi todas mis lecturas de la primera juventud fueron francesas, desde el Julio Verne de la infancia, pasando por Françoise Sagan, Colette, Saint-Exupéry hasta llegar a los más duros: Roger Martin Du Gard o Marcel Proust -que nunca pude terminar.

Pero el primero, el más importante y el único que me ha acompañado hasta la edad adulta ha sido Albert Camus. Lo leí por indicación de algunos amigos y sobre todo de uno, que había vivido en Argelia, y para el cual era un ídolo. Él me habló de “El Extranjero” y ese libro es el que más veces he revisitado. Lo leí en una edición de la Editorial Losada de Buenos Aires que todavía conservo, pero cuya traducción argentina me siento, ahora, incapaz de desentrañar.

No recuerdo qué entendí de esta obra a los 15 años, pero sí que me causó una enorme impresión que se reproduce en cada nueva lectura, ya que cada vez que la releo es como si fuera la primera vez. De la última lectura, hace pocos años, retengo la rebeldía sorda -y silenciosa- del protagonista, pero sobre todo ese fatalismo tan andaluz, que he empezado a apreciar.


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